Historias asquerosas: el moco de la abuela Iny

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Por cada obsesión que tengo, normalmente puedo señalar un momento de mi historia en el que nació. Caso en cuestión: soy extremadamente quisquilloso con los mocos y los mocos. Si estoy en una conversación con una persona que tiene un moco colgando de su nariz, ya no puedo concentrarme en el tema que estamos discutiendo. Todo en lo que puedo pensar es en terminar la conversación para no tener que esforzarme tanto para evitar mirar al moco. Siento náuseas y mis reflejos nauseosos se aceleran.



En la clase de ciencias de séptimo grado, había un cerdo fetal en un frasco de formaldehído en la estantería. Eso habría estado bien, excepto que el cerdo tenía una pequeña y delgada cadena de mucosidad que le colgaba de la nariz. Traté de no mirarlo nunca, pero mis ojos me traicionaron. Cualquier movimiento del frasco haría que la cuerda se moviera. Deseaba todos los días que se desconectara y cayera al fondo del frasco. Nunca lo hizo.

picazón en la palma de la mano izquierda

(Excusándome por un pequeño descanso. Me siento mareado).

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El punto de todo esto es que he identificado exactamente qué causó esta repugnancia antinatural a All Things Snot.



Mi bisabuela, Iny (pronunciado 'ojo-rodilla'), era una mujercita linda que había desarrollado una demencia severa cuando yo tenía seis o siete años. Conocía a la mayoría de nosotros, pero por lo general estaba en un mundo diferente, aunque feliz. Iny sonreía constantemente y estallaba en carcajadas con la caída de un sombrero, generalmente cada vez que alguno de nosotros hablaba.

Una Navidad, cuando tenía nueve años, le estaba mostrando a la abuela Iny un libro que me había traído Santa Claus. Me pidió que me sentara y hojeara las páginas con ella. Sostuve el libro en mis manos y mientras le leía a Iny, ella cariñosamente puso sus manos sobre las mías. Algo en la página dos la hizo reír, y cuando se rió, un gran moco le salió por la nariz y aterrizó en mi mano izquierda.

(Otro descanso).



Así que ahí estaba yo, mi mano izquierda intercalada entre la mano de la abuela Iny y el libro, con un moco enorme y húmedo pegado a él. Con solo nueve años y bastante respetuoso con la autoridad, temía que soltarme de la mano de Iny y limpiar el maldito moco fuera demasiado perturbador. Ella estaba tan cómoda y feliz y claramente no consciente de que un moco estaba sentado en mi mano, y mucho menos de que era suyo .

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Me senté allí en agonía durante 23 páginas, leyendo el libro en voz alta, con un moco extranjero en la mano, cumplidos de mi dulce y senil bisabuela.

MORAL: Si alguna vez tenemos una conversación cara a cara, primero revise su nariz para que pueda concentrarme en lo que está diciendo.

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